Y como de casualidad, lanzo puntas al aire, sabiendo que miras para arriba y estás a la intemperie;

como esperando que estas vuelen y te alcancen, como queriendo que sepas que no es posible que andes por ahí,

campante y con las últimas páginas de mi libro arrugadas en tu equipaje.

La caja, quizá la botaste. Llena de pensamientos y promesas hechas de furor y castillos de naipes.

En el sueño te cuelas, donde no tienes nada que hacer, atrevido,

haciéndome creer que estabas a kilómetros,

removiendo la teoría absurda de que tal vez es una revelación de tus verdaderos colores.

Mejor quédate allá y que sea el mismo que cerró el arca aquel que concluya los capítulos que tú no quisiste escribir.

Sinceramente,

Virginia L.